Dalle certezze alla Certezza

Dalle certezze 

alla Certezza 

Custode di Terra Santa 

di Pierbattista Pizzaballa 

«Il padre Lot si recò dal padre Giuseppe a dirgli: ‘Abba, io faccio come posso la mia 

piccola liturgia, il mio piccolo digiuno, la preghiera, la meditazione, vivo nel raccoglimento, 

cerco di essere puro nei pensieri. Che cosa devo fare ancora?’. Il vecchio, 

alzatosi, aprì le braccia verso il cielo, e le sue dita divennero come dieci fiaccole. 

‘Se vuoi – gli disse – diventa tutto di fuoco’.» 1 

25 

«La realtà è Cristo». San Paolo lo afferma con disinvoltura, come la cosa più scontata 

che esiste all’universo, su cui non c’è nulla da discutere. 

Lo fa parlando ai Colossesi (Col 2,16), nella parte centrale della sua lettera. All’inizio, 

come sempre, c’è la parte dogmatica, dove Paolo parla, come spesso fa, di ciò 

che gli sta più a cuore, ovvero della salvezza che ci è data in Cristo. Alla fine, come 

sempre, c’è la parte parenetica, dove descrive la vita nuova dei salvati. Nella parte 

centrale della lettera vi è una sezione che qualche Bibbia intitola: «Fare attenzione 

agli errori», ed è come una porta che ci aiuta a passare dalla prima alla seconda 

parte. 

Di quali errori parla? Si riferisce probabilmente a una falsa religiosità, che è solo 

parvenza, solo apparenza della vera fede, e non serve ad altro che a soddisfare la 

carne (Col 2,23), perché dove l’uomo basta a se stesso, non c’è bisogno di salvezza, 

e manca l’accesso alla croce di Cristo. E dunque Dio cosa può fare? 

Questo è vivere nell’apparenza. La realtà, invece, è Cristo. Se la realtà è Cristo, allora 

noi siamo persone bisognose della sua salvezza, salvate, che non hanno bisogno 

di fare distinzione tra questo o quello, o di escludere niente dalla vita. Tutto è 

in Lui. 

Paolo parla di due mondi, di due modi di concepire la vita, la fede, e tutto il resto: 

quello delle certezze – dove sai cosa fare e cosa non fare, «non prendere, non gustare, 

non toccare» (Col 2,21) –, e quello della Certezza, dove non necessariamente 

sai cosa fare, ma accade che semplicemente ricevi la Vita. È sempre Paolo a dirlo: 

chi si stringe al capo, riceve sostentamento e coesione, e cresce secondo il volere di 

Dio (Col 2,19). È il mondo della salvezza. 

Il legame tra realtà e libertà 

Ed è significativo che qui, dentro questo discutere tra reale e apparenza, Paolo at-

26 



tiri il nostro sguardo su un legame fondamentale, ovvero quello tra realtà e libertà. 

Come dire: le certezze portano all’apparenza, la Certezza dona la libertà. Meglio 

ancora: l’apparenza, il modo di vivere che parte da se stessi, porta alla schiavitù, 

perché riporta a se stessi, e il circolo diventa vizioso. Il reale, invece, è possibilità di 

libertà, perché apre alla vita intera. La libertà è capacità di un’apertura totale nella 

propria relazione con il mondo. Gesù ne parla nel Discorso della montagna: se 

qualcuno ti percuote la guancia destra, tu porgigli anche l’altra, se vuole la tunica, 

dagli anche il mantello, se ti costringe a fare con lui un miglio, tu fanne due (cfr 

Mt 5,39). E annuncia così una libertà da tutto e apre così la porta a una relazione 

«totale» con tutto ciò che è altro, con il mondo. Tale libertà fa accogliere il reale, e 

rende sempre più liberi. È un dinamismo di vita che infrange le piccole certezze 

delle nostre sintesi parziali. 

Tra questi due mondi – quello che è Cristo e quello che non è tutto il resto (o che è 

solo parvenza di realtà, direbbe Paolo) – bisogna solo passare per un abisso, e 

l’abisso è la croce di Cristo, cioè il fuoco del padre Giuseppe. È come se ci venisse 

chiesto di lasciare un mondo, fatto del mio piccolo digiuno, della mia piccola liturgia, 

per consegnarsi, nudi, alla vita e quindi allo Spirito, fuoco di Dio. 

Ma chi può fare questo? Solo chi non sa cosa significa amare non ha paura di questo 

fuoco. E solo chi va fino in fondo nell’avventura dell’amore sa che non esiste 

altro di reale se non questo bruciare, che tutto ricapitola in sé. Perché si tratta 

semplicemente di perdere tutto, di giocarsi tutto per rispondere alla chiamata alla 

vita. Di perdersi nell’Altro e nell’altro, per cui, se al centro non ci sei più tu, metti in 

gioco la tua identità. Se ami, chi sei? Come definire qualcuno che vive per qualcun 

altro? Come definire qualcuno che si dona tutto? Cosa resta di lui? 

Anche Gesù ha avuto lo stesso «problema». Nei primi passi della Sua vita pubblica, 

il Padre stesso si è impegnato a definire la Sua identità: Tu sei mio Figlio, il prediletto, 

l’amato. E anche in altri momenti, questa identità è stata riaffermata. Sulla 

croce, tuttavia, il Padre tace, e Gesù non è più nessuno. L’uomo che ama è un uomo 

perso, che entra nel silenzio di Dio e nel silenzio della storia. Rimane solo l’amore, 

rimane il fuoco. 

Chi ama è questo. Ma chi è l’altro? L’altro è colui che finalmente può nascere, che 

nell’amore di chi ama trova finalmente la possibilità di esistere. Nel perdersi dell’altro, 

lui trova l’accoglienza che lo fa vivere. L’altro è qualcuno che io non costringo 

a vivere per me: la mia libertà permette la sua, in qualche modo la genera. 

Chi vive a Gerusalemme sa che tutto è nato qui, che la croce è madre del mondo 

reale. Madre, ovvero spazio vuoto di sé che permette l’esistenza dell’altro, così 

com’è. Che lo riconosce e si offre di custodirlo comunque, prima di chiedergli qualsiasi 

cosa. E solo la croce può essere questo, perché è sul Golgota, per la prima 

volta e per sempre, che la morte ha aperto l’accesso alla vita. Dunque solo la croce 

è madre, non c’è altra fecondità possibile: se non si ama così, non si genera nulla. 

Trovare la via 

Ma quando e come l’uomo può abitare tutto il reale, senza fuggire nulla? Ebbene, 

noi possiamo stare così nella vita solo a una condizione, ovvero che la fede diventi

Il reale ogni volta 

ci sfida sul senso 

e sull’affidabilità 

della promessa 

in cui crediamo. 

davvero via. «Via» si autodefinisce Gesù stesso (Gv 14,6), facendoci intuire che solo 

dentro la relazione con Lui abbiamo libero accesso alla vita del Padre. 

Perché il reale è minaccioso, e ci viene incontro sempre come una domanda. Ogni 

volta ci sfida sul senso e sull’affidabilità della promessa in cui crediamo, quella per 

cui Dio avrebbe salvato tutta la storia dell’uomo. 

È minaccioso il reale che sta fuori di noi: un mondo che va troppo in fretta, che 

non ci aspetta, un mondo violento, un mondo impostato su una logica che ci 

sfugge, un mondo che sentiamo estraneo e poco ospitale… 

È minaccioso anche il mondo che sta dentro di noi, per cui siamo noi stessi i primi 

a non capirci, a non accoglierci, lasciandoci ferire da emozioni devastanti, desideri 

inappagabili, paure… 

E quando queste due minacce si incontrano, non è raro il caso che ci si senta per lo 

meno smarriti. Lì giunge la fede che ci aiuta a porre la giusta questione. 

La fede deve innanzitutto stimolarci a porci la domanda, perché la prima via di 

fuga da questa tensione è fingere che non esista, e stordirci in altro. Tutto può diventare 

una via di fuga… 

La domanda corretta non è come uscirne il prima possibile, senza farsi troppo del 

male, ma come questo reale, a volte così minaccioso, incontrandomi, diventa la 

strada che mi porta a Dio. Tutto l’umano, tutto il reale diventa questa strada. 

Se questo non accade, vuol dire che la morte non è stata vinta, e vana è la nostra 

fede, che si riduce a quella religiosità apparente di cui ci parlava Paolo: sembriamo 

salvati, ma la vita rimane una minaccia. Ma non è così. 

A volte noi abbiamo un’idea vaga e astratta di salvezza. Ne parliamo come se fosse 

qualcosa che accadrà un giorno, per cui, nell’attesa, si cerca di fare il meglio che si 

può. Non è questa la salvezza cristiana. I Vangeli ci parlano di una salvezza molto 

concreta, e di un Dio che arriva esattamente dove lo scorrere della vita si è ingorgato. 

Lui ne riapre il passaggio e la vita ritorna a scorrere. La vita cambia non perché 

chi crede è esente dalla complessità e dal dramma, ma perché, sempre e 

ovunque, la strada è aperta. 

La salvezza non è qualcosa che accade nonostante quello che ci capiti. Non è neppure 

il fatto che sappiamo rassegnarci ad accogliere la realtà con una particolare 

pazienza e sottomissione. La salvezza è che dentro questi eventi io trovo la strada 

per incontrare Dio, che essi stessi sono questa strada, che questa è la strada per 

me… E questo accade ogni volta, in modo nuovo, in modo unico e personale: è la 

mia storia con Lui. 

Se la fede non è questo, se rimane rilegata a qualche pratica o a qualche momento 

della giornata, se non diventa uno sguardo attento e curioso sulla vita, se quindi 

non trasforma tutta l’esistenza, la realtà sarà sempre una minaccia. E anche l’altro 

lo sarà. Perché niente di ciò che accade porta in sé alcuna garanzia di vita. Solo chi 

la vita l’ha già persa e ritrovata avrà il gusto di cercare ancora le tracce della Pasqua 

nel nuovo che ci attende. 

27

Il reale diventa certezza quando la fede diventa via. Anzi: in questo senso la fede è 

certezza, perché è via, perché riapre ogni possibile cammino. 

28 



È bello ascoltare la Parola con questa chiave, trovando in essa la via, la risposta alla 

storia dell’uomo che ha bisogno di salvezza. La Bibbia è la storia di un mondo reale, 

come il nostro, oggi: vi troviamo gli stessi problemi, le stesse fatiche, lo stesso peccato, 

gli stessi desideri, le stesse minacce. E vi troviamo la via che Dio ha aperto per 

questo uomo e per questa storia, indicandogli con pazienza che se si abbandona 

alla sapienza di Dio, se accetta di fidarsi senza costruirsi un altro mondo, la storia 

diventa il luogo dove incontrarsi. 

Se l’uomo scopre il grido che lo abita e che abita la storia, se ha l’audacia di non 

tenerselo chiuso nel cuore, ma di gridarlo a Lui, questa è la strada. 

Allora si fa la scoperta strana di un Dio che ci ha preceduti, che aveva da sempre 

una conoscenza così intima delle sue creature, che ha voluto per tutto ciò che li 

abita aprire una strada. Dio ha risposto e risponde. Si fa la scoperta strana che il 

reale, così com’è, è ciò che ci è necessario per questo incontro con Lui. È la sapienza 

della Pasqua, quella che Gesù insegna ai discepoli di Emmaus: «Non bisognava 

che il Cristo patisse queste sofferenze per entrare nella sua gloria?» (Lc 

24,27). 

Celebrare la via 

Allora non rimane che celebrare. 

Nella Bibbia, ogni uomo che incontra sulla propria strada la salvezza di Dio, si 

ferma a celebrare: costruisce steli o altari, dà un nome al luogo dove la salvezza è 

accaduta e, se può, ci ritorna per fare memoria. Perché gli è accaduto qualcosa che 

non si aspettava, e cioè che esattamente sulla strada del proprio fuggire, ritrova 

Dio, e ritrova se stesso. Dio sa trasformare anche le nostre fughe in cammini di 

Esodo: a Giacobbe, a Elia, e a molti altri è successo proprio questo. 

La verità nuova di chi si converte alla vita è il fermarsi a celebrare la salvezza, 

segno di un passaggio da una vita che basta a se stessa a un’altra che si riceve e 

non può far altro, una vita che può solo accogliere ciò che radicalmente non è e 

non ha, e per cui radicalmente è creata. Con lo stupore di chi vede che la salvezza è 

accaduta qui, ora, a me; e con la fede di chi sa vedere che questa salvezza è all’opera 

ovunque, e sa farsi voce di tutta la storia, di tutti i popoli e di tutto il 

creato. 

Celebrare, dunque, non è solo il modo cristiano – e umano – per stare dentro il 

reale, ma è anche il compimento di ogni esistenza. L’uomo è creato per questo, e 

questa sarà l’opera che ci attende in Cielo: basta leggere l’Apocalisse per rendersene 

conto. 

Celebrare è riconoscere il primato e l’iniziativa di un Altro, e la Sua continua, fedele 

offerta di entrare in relazione con noi, in ogni momento e in ogni luogo di questa 

storia. Celebrando diciamo la verità di Dio, e la nostra, e ci rimettiamo al posto giusto, 

dentro la relazione con Lui, e tra di noi; salvati dalla tentazione di essere noi

Se l’uomo scopre il 

grido che lo abita e 

che abita la storia, 

se ha l’audacia di 

non tenerselo 

chiuso nel cuore, ma 

di gridarlo a Lui, 

questa è la strada. 

stessi il centro di tutto, salvati dall’idolatria di chi al centro ci mette tutt’altro... 

E celebrare è anche il movimento contrario in cui tutto, misteriosamente, viene restituito 

a Dio, e quindi salvato. Tutto viene trascinato dentro un movimento di gratitudine 

e di festa e, in qualche modo, viene rigenerato alla verità di se stesso, del 

proprio essere da Dio e per Dio. 

Celebrare è anche il modo di Gesù di stare nella storia: quante volte Lui prende in 

mano un pezzetto di umanità, e rende grazie, benedice e offre a Dio. Lo stesso farà 

di se stesso, della propria vita, insegnandoci che il sacrificio di se stessi è il cuore e 

il senso di ogni liturgia, è dare la vita per amore 

Qui, in Terra Santa, i cristiani non possono fare molto altro. E sembrerebbe ad alcuni 

una testimonianza monca, quella che non può più di tanto avventurarsi sulle 

strade dell’annuncio esplicito del Vangelo. 

Ma non è proprio così. 

Con la sua vocazione quasi forzatamente contemplativa, qui la Chiesa celebra la 

salvezza nei luoghi della salvezza, e tiene vivi i luoghi dove tutto è accaduto, continuando 

ad ascoltare il messaggio vivo di cui ancora i luoghi parlano. 

E mentre ovunque si cerca, giustamente, di riprendere negoziati, di trovare strategie 

nuove per arrivare alla pace, noi, semplicemente, prima di ogni altra cosa, celebriamo. 

Ovvero annunciamo che la pace è già venuta, cantiamo una salvezza già donata. E, 

celebrandola, ce ne imbeviamo, per portarla nella nostra carne, stupendoci noi per 

primi della sua efficacia in noi e intorno a noi, della sua capacità di fare nuove 

tutte le cose. 

29 

1 

L. Mortari (a cura di), Vita e detti dei Padri del deserto, Città Nuova, Roma 1975, p. 274

Dalle certezze alla Certezza

You also want an ePaper? Increase the reach of your titles

Delete template?

Save as template?